Chicken Turkey Run

Como decía mi amiga Genoveva, éstas son unas fechas muy tradicionales. A propósito de todo esto, nunca he entendido muy bien por qué ciertas fechas son tradicionales y otras no. Me parece un poco discriminatorio. La verdad, no sé que tiene el veinticinco de diciembre que no tenga el trece de mayo...

En fin. Son fechas muy tradicionales y si hay algo que abunde en las antiguas y venerables ciudades castellanas, es la tradición. La Carrera del Pavo de Segovia es una de esas tradiciones milenarias que fueron inventadas el siglo pasado. Costumbres milenarias de ese tipo las hay a montones, últimamente.

La Carrera del Pavo es una competición de ciclismo tuneado. Se utilizan dos tipos de bicicleta, una de ruedas normales y otra de ruedas excéntricas. En ambos casos el truco consiste en que las bicicletas no tienen pedales ni cadena. Los concursantes se dejan caer por la cuesta que discurre junto al acueducto, tomando impulso para atravesar la plaza del Azoguejo y subir lo más arriba posible de la Calle Real.

En cuanto se les agota la energía cinética acumulada en la bajada, los participantes comienzan a mover enérgicamente el manillar y el cuerpo, intentando arañar a la gravedad unos pocos metros más. Los jueces de la prueba van marcando en el suelo la distancia recorrida por cada uno de los ciclistas antes de quedarse parados.

Es impresionante la distancia que pueden llegar a recorrer algunos. Los mejores participantes pueden llegar tan lejos como la Casa de los Picos, la calle del seminario e incluso más allá. Tradicionalmente al vencedor se le regala un pavo -de ahí el nombre de la carrera-, al segundo un pato y al tercero un pollo. Así es mi Segovia: agropecuaria hasta la médula.

El tiempo ha acompañado. Hacer la prueba después de una helada o una noche de niebla espesa es garantía segura de trabajo extra para los traumatólogos del hospital general. Pero estos días está haciendo incluso calor. Con este tiempo benigno y esta luz sobrenatural de invierno, me estoy pasando las vacaciones pegado a la cámara de fotos.

Últimamente estoy algo obsesionado con las ramas como motivo fotográfico. La desnudez invernal de los álamos, los castaños y los fresnos frente al cielo azul profundo de la Meseta me fascina.

Es geometría viva. Espacio tridimensional congelado. Me paso el tiempo observando el juego de luces y sombras en las bifurcaciones, nudos y retuertas; la textura de la corteza, la forma de las yemas, las cicatrices de las hojas y tallos caídos.

Los amigos y conocidos míos que son religiosos me dicen que tiene que ser una pena vivir sin Dios. Según ellos, mi convencimiento de que no hay un creador divino me impide apreciar la maravilla; piensan que mi mundo regido por leyes físicas y procesos naturales deja fuera el misterio y la belleza.

Se equivocan.

Me resulta maravilloso que de un sustrato material -agua, dióxido de carbono y poco más-, a partir de un conjunto reducido de reglas sencillas -buscar la luz, maximizar el volumen de aire que se abarca- y mediante unos procesos matemáticamente simples -series de bifurcaciones, leyes de potencias, autosemejanzas, fractalidad- pueda surgir la infinita variedad de las formas de las plantas. Admirar un hermoso árbol y entender intelectualmente, al menos a grandes rasgos, los principios que ordenan su crecimiento es algo que me emociona de una forma mucho más profunda que lo que lo haría pensar que el árbol lo ha creado la varita mágica de Harry Potter. La experiencia religiosa es un pobre sustituto del sentido de maravilla que proporciona el saber apreciar, tal como es, el delicado encaje del azar y la necesidad que es este mundo. No necesitamos inventarnos otros.

He empezado hablando de una cosa y acabado con otra totalmente diferente: no tengo costumbre de irme de esta forma por los cerros de Úbeda. Achaquémoslo a las fiestas y a la digestión. Hoy a mi madre el asado le ha quedado de muerte...