Cavernícolas

Hace algún tiempo, cuando estudiaba en la Complutense, tenía como uno de mis pasatiempos favoritos el de hacer rabiar a mis amigos arquitectos diciéndoles que el ser humano apenas había evolucionado en los últimos quinientos mil años y que, por muchas veleidades artísticas que les enseñaran en la carrera, en el fondo su profesión seguía siendo acondicionar cavernas. Qué risa verles poner los ojos en blanco, rechinar los dientes y oirles decir que ellos no, que ellos iban a crear obras de arte imperecederas... sobre todo teniendo en cuenta que todos, sin excepción, acabarían dibujando adosados para urbanizaciones de la época del pelotazo inmobiliario. ¿Qué será de ellos ahora?

Sigo pensando lo mismo: seguimos siendo igualitos al homo erectus, solo que con menos pelo. Para constatarlo solamente basta con pasarse por mi gimnasio una tarde de sábado o con escuchar a ciertos tertulianos de este país. Nuestros antepasados se buscaban una buena caverna en las afueras (por aquel entonces, todo era afueras), preferiblemente sin bicho dentro, y en cuanto la encontraban se encerraban dentro y lo llenaban todo de bisontes pintados y de pieles de oso en lo que pasaban el invierno tan ricamente.


Nosotros, por contra, nos construimos cavernas cuadradas, preferiblemente en las afueras, y las llenamos de pantallas de plasma, alfombras compradas en el IKEA y otros detalles de una horterez incalculable. La única diferencia es que antes había que preocuparse de los tigres dientes de sable mientras que ahora tenemos la amenaza, mucho más aterradora, de las hipotecas.

En serio que no hemos cambiado tanto.



Pensaba todo esto anoche cuando me metía en la cama. Afuera caía una lluvia helada y el viento aullaba sobre los tejados mientras que yo, en mi cueva calentita y con la panza llena tras una estupenda cena que me había preparado el osezno, me acurrucaba sobre un colchón mullido y me dejaba acunar por el ronroneo de los gatos hasta dormirme. Algo parecido debían pensar los neanderthales cuando nevaba en la estepa y ellos se metían entre las pieles para dormir en el resguardo de su cueva.

Nada como vivir en el borrascoso Norte para apreciar el tremendo lujo que es tener una cuevecita caliente y seca donde refugiarse a la noche mientras afuera cae la de Dios.

En esto consisten los dos mayores logros de nuestra civilización: haber dominado el fuego y saber fabricar paredes sólidas de ladrillo que alberguen espacios que llamamos hogar y en los que podamos sentir una (falsa, pero reconfortante) sensación de seguridad al caer la noche.

Cavernícolas, sí. Tampoco tiene nada de malo.