Sufur de la India (III): miradas

He aquí la entrada sobre las miradas indias que le prometí ayer a GSL:

En Santander hay un restaurante indio. Bueno, en realidad existen dos, pero sólo desde hace unas pocas semanas. A todos los efectos, finjamos que sólo hay uno. El caso es que el indio es uno de mis sitios favoritos para ir de cena con los amigos. Siempre que voy a cenar con mi amigo B. nos fijamos en uno de los camareros: se trata de un muchacho repeinado y formal que por algún motivo nos resulta atractivo tanto a B. como a mí (nuestros gustos en materia de hombres suelen diferir) y a quien hemos apodado "el Príncipe del Rajastán". Sospecho que buena parte del atractivo del Príncipe consiste en que siempre que vamos nos incinera con ese tipo de miradas que si se dieran en otro sitio, pongamos en Chueca, conducirían bien a un sudoroso revolcón en la pensión más próxima, bien a una sonada agresión con robo, bien a las dos cosas (en uno u otro orden). Siempre nos hemos preguntado si esa mirada significa que el Príncipe de Rajastán entiende...

La respuesta es sencilla: no.

Para empezar, el Príncipe no lo es del Rajastán: ni siquiera es indio, sino pakistaní. Y, como he descubierto estos días en la India, esa mirada penetrante no tiene ningún tipo de connotación, ni sexual ni de ningún otro tipo. Los indios (y pakistaníes, por lo visto) simplemente miran así.

Los europeos nos movemos en una cultura en la que mirar fijamente está mal visto. Una mirada penetrante y sostenida nos parece una violación de nuestra intimidad. En ciertos países de nuestro entorno cercano incluso se evita mirar directamente a los ojos del interlocutor a menos que éste sea de la familia o un amigo cercano. Esto se aplica especialmente a las miradas entre hombres, totalmente fuera de lugar a menos que uno ande buscando, ejem, algo. Sin embargo en la India no es así: la gente mira. A saco. Sin cortarse un pelo.


No hay doblez ni maldad ni segundas intenciones en esa mirada. Simplemente, si les llamas la atención por lo que sea, te miran de arriba a abajo con naturalidad. Como dije antes, durante este viaje he sido el blanco de muchas miradas de hombres y de mujeres, de niños y de ancianos... y también de unos cuantos elefantes, por qué no decirlo.

Y qué miradas. Miradas oscuras e insondables como la noche sin luna, miradas brillantes como luceros en un cielo de ébano. Miradas de iris negrísimos rodeados de un blanco brillante y enmarcados por unas facciones morenas y exóticas.

(foto por cortesía del osezno)

Miradas inabarcables, tranquilas y serias, las de los ojos enormes de un niño que se te acerca para ser fotografiado en un templo de Vishnú.

Miradas torvas, adustas, brahmánicas, enmarcadas por pinturas, óleos y cenizas sagradas, miradas directas o de soslayo, pero siempre intensísimas.

Miradas desafiantes, bromistas, irónicas, juguetonas...


Miradas inocentes y pensativas...

Miradas magnéticas, atentas al flujo del tráfico, captadas a hurtadillas a través del espejo de un retrovisor...

Miradas, en definitiva, que dejan huella. Miradas que no se desvanecen en el tiempo. Las miradas de la India.