Apuntes púnicos (II)

El congreso ha comenzado, y súbitamente la cantidad de cosas que contar ha caído en picado; el tiempo ha empeorado, la comida no es muy allá y el hotel es uno de esos resorts playeros alejados del mundo real; si uno quiere moverse a la ciudad tiene que lidiar con los taxistas fenicios:

(en la recepción)

— ¿Podría llamar a un taxi, por favor?

— Claro, señor. En diez minutos viene.

— ¿Cuánto me costará el trayecto a Monastir?

— No debería salirle por más de seis dinares.

(el taxista llega en menos de tres minutos, contraviniendo todas las leyes de la física, muerto de ganas de recoger a un turista incauto)

— Bonjour

— Bonjour

— ¿Cuánto por un viaje a tal sitio en Monastir?

— Taxímetro, señor. Taxímetro.

— Ah, ummmm. Ok, ok...

(el taxista arranca, pone la radio a todo volumen y empieza una carrera de obstáculos llena de volantazos inverosímiles y adelantamientos por la izquierda, por la derecha, por arriba y por abajo. P sería feliz conduciendo en este país de locos de la carretera)

— Si señor quiere, yo le llevo a buen restaurante, amigo mío, muy buena comida.

— No, gracias

— ¿Quiere ver alfombras? Cuñado mío las vende.

— No, gracias

— ¿Cachimba? ¿Dátiles? ¿Artesanía? ¿Pipas, cacahuetes, altramuces? ¿Dos cupones para hoy? Yo llevo.

— No, gracias

(por fin, tras un viaje aparentemente interminable, llegamos a destino)

— Son veinte dinar, señor.

— ¿Cómo veinte? En el hotel me han dicho que no me costaría más que cinco o seis...

— Uuuhhh pero mire taxímetro, señor: marca 24,000 (en Túnez usan tres decimales). Yo hago precio bueno porque usted isbaniyya, amigo.

— Es muy caro

— Suplemento tarifa nocturna, señor

— Pero si son las siete de la tarde... No pienso pagar más de diez dinares.

— Diecinueve

— Once

— Dieciocho

— Doce

— Diecisiete

— Trece

— Dieciséis

— Catorce

— Quince

— Ça va

— Ça va... ¿a qué hora paso a buscarle para volver al hotel?

— Qué pena de vida...

Pese a ello, lo de salir a cenar a Monastir se ha convertido en algo poco menos que imprescindible: decir que el hotel ha visto tiempos mejores es un eufemismo sólo comparable al legendario pero utilísimo "no eres tú, soy yo" que se usa para romper con un novio insoportable. Para colmo de males, internet funciona fatal.

Pero qué queréis que os diga: mi habitación tiene un balcón comodísimo con vistas al mar y todas las noches me duermo con el sonido del frusfrús de las olas. Ahí queda eso.

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PD. Ya sé que (casi) todos estáis deseando que me deje de tonterías y hable de los tunecinos. Quien más ganas tiene de que suelte prenda es el osezno, quien no para de preguntarme si hay mucho chulazo por aquí suelo. Pues os jodéis: más allá del Morisco de los Hoyuelos no hay gran cosa que contar. Me dicen que en Monastir hay un cancaneo que pa qué, pero si es así imagino que será en verano, o que los guapos rehúyen este hotel no sea que se les vaya a derrumbar encima en cualquier momento...